Tiene el jardín mundos plurales y complejos.
La vida explota en pétalos y trinos.
No es casual.
La estación de la siembra ocupa al jardinero.
La espera lo llena de inquietud.
Trabaja en los canteros,
Quita maleza, se ocupa
Del riego, las hormigas y los pájaros.
Al fin, el brote,
La flor,
El fruto.
Cada estación urde su encanto.
Tiene el jardín unas flores menudas,
Fragancias amarillas,
Son soles embusteros.
Los picaflores las visitan
Codiciosos y se van.
No sufren abandono, no les importa.
En el jardín hay una zona oscura
Donde crecen helechos,
Equilibradas ramas
De vegetal arcaico que ama las
simetrías.
Han resistido todo,
Buscan zonas umbrías,
Andan por los rincones.
Hay preferidos
En mi jardín,
Malvones y jazmines, por ejemplo.
Olvidadas
Las madreselvas no piden
Nada, nunca.
Quiero resucitar algún rosal antiguo,
Es imposible.
Habrá rosales nuevos en agosto.
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